Только что дочитала книгу Павла Сонаева "Похороните меня за плинтусом".
Очень много разнообразных чувств она у меня вызвала. Начиная с переживания мальчика, что его воспитывают растением, не способным даже одеться самостоятельно до осознания того, что, если бы его так не старались вылечить - он даже и не болел бы. Ну, может быть, только раз в год - по плану эпидемии гриппа.
И концовка у меня получила два понимания. То ли бабушка настолько любила и жила внуком, что на самом деле жить без него не смогла, то ли она просто как-то через него жила, на него перекладывая свои болезни. Как только перекладывать стало не на кого - бабушка и склеилась.
Конечно, второе понимание не выдерживает никакой критики, но мне совершенно не хочется воспринимать бабушку хоть сколько-то положительным персонажем.
Несмотря ни на что, это все-таки любовь, да, вот такая странная, убийственная, но все-таки любовь. Когда каждые пять минут кричишь на внука за то, что он, например, чуть позже выпил таблетку, чем надо, или же захотел мороженого.
Тяжелая книга, и я даже не знаю, стоит ли ее советовать читать. Да, стоит. Да, полезно.
Но тяжело.